Stecknoodelaage

 

Vor de Terrassedeer deponiert unser alder Kater grad e Maisel. Moi Hosse wern uumodern, hot unser Dochder gemäänt, wu se uns des letschde Mol besucht hot. Unne viel ze eng. Jetzt isse schun acht Woche in Irland, in Wexford, un macht ehr prakdisches Johr. Am Karfreidag kummt se widder. E Wolk drängelt sich vor de Mond un unsern Gaade leiht pletzlich stockdunkel do.

 

 

Uff de Kellertrepp krieg ich e Gänsehaut. Noch kammer omends die Heizung werklich vertrage. Der Winter, der gar känner gewesst is, hot sich noch net endgildisch verabschied. Des Haus is leer un ruhisch seit die Kinner fort sinn. Nur du un ich. Wie ich so vor dem Woiregal steh, kann ich mich net enscheide. Rot odder weiß? Odder doch liewe rosé? Ich kann mich äfach net enscheide. Und dann werd s mer ganz annerscht. Ich wääß net, wie ich des ausdricke soll. Isses so was wie Melancholie? Bin ich schwermiedisch? Hot mich de Blues gepackt? Geht s in die Richtung, was mer im Türkische middem Wertsche „hüzün“ bezeichend, so e Traurischkeit, die immer vunnem Verluscht begleit werd? Es is vun allem ebbes, awwer so ganz genau stimmt s net. Ich hab de Rappel. Vielleicht kammer des Gefiehl am beschde dodemit beschreiwe. Ich hab de Rappel un moin Vadder fallt mer oi, wie der im Auto sitzt, die Fenschderscheib runnerkurwelt, „alle Achdung“ sagt, mer korz zuwinkt un wegfahrt. Dodebei hot er doch immer behaupt, ich hett zwää linke Händ. Dodebei hotter mich noch nie fer was Handwerkliches gelobt. Un jetzt sagt er „alle Achdung“ un määnt die Diele, die ich im Flur im erschde Stock verleggt hab. Zwää Dag speeter ruft moi Mudder aa, moiens in aller Herrgottsfrieh un sagt: „Heit Nacht is de Vadder gstorwe.“ S kummt mer vor, als wer des erscht geschdern bassiert un doch isses schun fascht zwanzisch Johr her un immer noch gebt s so Momente wie jetzt grad, wu er mer fehlt. S Lewe is mit so viele traurische Erinnerunge verbännelt, dass ich mer denk, wammer ständisch dodriwwer noochgriewelt, dann det mer nimmi des Herz finne fer weiterzedabbe. Also greif ich nooch äänere Flasch im Regal.

 

Den Rieling leg ich widder ins Regal zerick Der hot heit Omend zeviel Seire. Ich glaab, ich enscheid ich fer en Rote. Awwer was fer ääner? Wie ich so vor dem Regal noochdenk, seh ich moi Dochder vor mer, wie se mit unserm Sohn im Esszimmer sitzt, alle zwää schwarz aagezogge. Wie die Dochder e Dascheduch in de Hand hot. Wie de Sohn sagt, dass des ganz iwwerraschend kumme wer. Wie die Dochder nickt un määnt, dasses viel ze frieh wer un dasses net gerecht wer un dass ich ehr fehle duh. Unsern Sohn nickt. Un grad in dem Moment deponiert en junger Kater e Maisel vor de Terrassedeer. Im Geischt such ich nooch e paar Worte, um moi Kinner ze treschde, awwer des geht jo in derre Situation net ze bewerkstellische. Un außerdem wer jedes Wort abgedrosche un irgendwie nutzlos.

 

 

Speeter, beim erschde Glas Spetburgunder, is die Wolk fort un unsern Gaade strahlt innem uuwerklich gääle Licht. Hoffentlich is ball Karfreidag, denk ich fer mich. Moi Fraa  trinkt ehr Glas leer un sagt, dasse nix mehr hot. Vun dem Maisel is nur noch de Schwanz un des klää Keeppsche iwwerisch. Zwää Stecknoodelaage gucke mich aa.

 

 Walter Landin, Juli 2007

 

 

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